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Coisas da alma


Depois de te conhecer pude entender sem ter 
como explicar que a palavra que diz "tudo está escrito" é real.

Engraçado, não vejo futuro sem você, 
o presente é vazio sem tua presença, os planos são sem graça, 
as risadas pedem seus ouvidos, 
os braços o teu abraço, 
tudo te encontra e é como se encontra-se a mim.
Depois de te conhecer posso afirmar, 
já estava destinado a ser. 
É como se já conhecesse, já existisse, 
já houvesse, já estivesse esperando o chegar. O viver.
Tudo é aceitável, entendível, perdoável, maleável... 
É uma parte minha que não tenho.
E como pode-se rejeitá-la?
Deus nos faz entender as coisas na prática, 
porque a teoria é bela, mas a prática é a prova. 
De todas as coisas.
Coisas da alma.



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Feita de Amor

O amor sempre me sobrou.  Sempre me salvou.Sempre foi tão fácil amar. Ser gentil. Ser em paz.
O amor me completa. Sou feita dessa profundidade. Sou feita de complacência e perdão. Feita dessa imensidão.
E há quem pense que amar está aliado a sexualizar a vida.
O amor é mais intenso. Tem a fluidez do tempo. Tem a lágrima que pulsa dentro. Tem barulho e gargalhar. Tem silêncio.
Eu fui formada e fornada nele. Nunca hei de estar só. O amor está dentro. Em movimento. Pulsando na alma que um dia daqui irá.
Fui gerada pelo próprio Amor. E em mim amor há.








Não tenho vergonha de ser!

Começo assim, lembrando um comentário de um amigo da faculdade sobre o meu post anterior - O Sexo das Almas: "Muito bom o texto. Uma prosa poética. Soou-me o AMOR cantado as avessas, como quem consegue ver de um ângulo oposto..." Começo assim, refletindo os comentários mais analíticos que recebo e dos mais apaixonados também, como o que recebi sobre o post Pra que viver na realidade?
"AMEI o texto, você descreveu o que eu realmente penso."
Sempre recordo-me de uma pequena frase de Mia Couto que diz que "o poeta não gosta de palavras, escreve para se ver livre delas", é verdade. 

A arte da escrita é uma libertação, uma ação que livra-nos de todo movimento interno que aflige-nos. Sim, sei que muitos não escrevem... muitos bebem, muitos entorpecem seu corpo por conta de toda guerra em sua alma... sei que muitos cantam, outros entregam-se a uma busca frenética na expressão de sua arte, sendo de tal forma seus personagens que depois buscam tratar-se para livra…